Las preguntas del padre

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. В каждом задании запишите в поле ответа цифру
1
,
2
,
3
немесе
4
, соответствующую выбранному Вами варианту ответа.

Faltar al colegio

Mi padre me recogía por la tarde y me preguntaba cómo habían ido las clases y qué me habían dado para comer. Yo contestaba cualquier cosa porque ni había asistido a las clases ni había comido en el colegio, y también porque a él le importaba bien poco lo que yo pudiera contestar. A esa hora mi padre estaba ya cansado. Y, claro, luego llegábamos a casa y mi padre se ponía de muy mal humor. Entonces protestaba por cualquier cosa, porque tenía demasiado alto el volumen del televisor, porque le decía que me apetecía dar una vuelta por la playa o porque le decía que no.

Mi padre se ponía el pijama y se metía en su cuarto con la radio encendida
y algún periódico o alguno de esos libros suyos con métodos infalibles para acertar en las quinielas. Me decía que hiciera lo que me diera la gana pero que no le molestara porque le dolía la cabeza, como si yo tuviera algún interés especial en darle conversación o escuchar con él la música de su radiodespertador.

Otra advertencia que a veces me hacía era que, si llamaban por teléfono, lo cogería él. Qué estupidez, a nosotros nunca nos llamaba nadie. Ese teléfono no significaba que el mundo pudiera necesitar a mi padre sino que mi padre necesitaba al mundo. Ese teléfono no estaba ahí para que nos llamaran sino para llamar.

Al día siguiente volví a faltar al colegio. Supongo que sería un martes o un jueves, que eran los días en que mamá no me llevaba en coche. Los martes y los jueves me levantaba a la hora debida, desayunaba cualquier cosa en la cocina y luego echaba a correr hacia la parada del autobús. Lo normal, sin embargo, era que me detuviera a medio camino y me sentara en la arena a mirar el mar.

Os parecerá una tontería pero eso era todo lo que hacía, mirar el mar, y así
me encontraba a gusto
. Escuchaba la voz de las olas: bueeeno, bueeeno, vaaamos… Las veía acercarse y crecer y acabar rompiendo contra la orilla. Luego escogía una de ellas y perseguía su regreso con la mirada. Aunque enseguida la perdía, yo sabía que esa ola no había desaparecido, que no se había ido del todo. Mi pensamiento podía viajar con ella hacia algún sitio mejor y más dichoso, hacia una playa desconocida en la que tal vez hubiera alguien que me estuviera esperando.

Había momentos en los que en efecto tenía la sensación de estar viajando, pero viajando como en los sueños felices, sin esfuerzo, sin cansancio, deseoso únicamente de prolongar ese viaje el mayor tiempo posible. ¿Sabéis una cosa? Yo creo que la felicidad tiene música de trompeta. Yo al menos, cuando me sentía arrastrado hacia aquellas playas remotas, acababa oyendo una melodía suave, cálida, casi humana. Aunque luego habría sido incapaz de reproducirla y tal vez hasta de reconocerla, sabía que aquel instrumento era una trompeta, una trompeta con sordina como la que tiempo atrás le había visto tocar a un músico en televisión.

Oía esa música de trompeta muy cerca de mí, como si me estuvieran hablando al oído. La sentía en la mejilla como una caricia y se me erizaba la piel. Yo entonces contenía la respiración porque sabía que en cualquier instante vería a la persona que me estaba esperando en esa playa desconocida al otro lado del mar. Esa persona era una chica, mi chica, que se me aparecía como en los sueños, sin rostro o con un rostro oscuro e indefinido. De ella yo solo sabía que era bailarina porque llevaba siempre un vestido blanco, reluciente. La veía. La veía durante un rato que se me antojaba siempre demasiado breve. Luego, de golpe, volvía a encontrarme en mi playa, en la misma playa en la que había iniciado ese viaje, y trataba de retener la imagen de mi bailarina.